Mario Bortolotto, no livro Bagana na chuva

“Veio pra cima de mim com tudo. Eu falei.

‘Ei, calma ai, tô meio destreinado.’

Mentira, vinha transando com frequência. Mas eu sempre gostava de dizer que tava de molho e tal. As garotas se julgam especiais. Não há nada de mal em fazer uma garota se sentir especial, mesmo que você não a ame, ou sequer goste dela tanto assim. Aquela eu amava pra caralho. Resolvi gastar tudo o que tinha com ela. o problema é que ela fez um troço que na época eu achava inaceitável. Ela veio por cima. Bosta. Ela subiu em cima do meu pau e tudo ficou esquisito. Ela mexia furiosamente. Fiquei apavorado.

‘Porra, Angela, manera ai.’

‘Por quê? Tá ótimo.’

Ela mexia e eu sentia que a precoce ia emplacar. Puxei de uma vez de dentro dela antes que a porra desse as caras.

‘Merda, Cardan, por que você fez isso?’

‘Eu ia gozar.’

‘E daí? Eu também.’

Ela não aceitou minhas desculpas. Eu não aceitei o fato de ela ter ficado puta comigo e nada mais deu certo naquela noite.“

poemas - Carla Marti

"tenho pensado:

ainda bem que nunca morri,

ainda bem que não morri antes de nós.

porque eu não ia perdoar a Deus

se eu não tivesse

te conhecido."

"

Atenção: Desvio

Se eu um dia achei

sua bebedeira natural,

foi engano.

se um dia me pareceu

que nossos caminhos se cruzariam naturalmente,

enquanto olhava, absorta, o gelo explodir no copo,

perdi.

se pensei em tanta coisa pra dizer

e sigo muda

o tempo ente nós

acabou,

se dissolveu,

como o gelo do meu copo imaginário,

explodiu.

E qual de nós dois se manteve intacto?"

"

Outra noite

E se eu te disser

que não quero que a brincadeira acabe mais

você me perdoa?

Não quero sentir aquele

estúpido silêncio de elevador

de hoje cedo

não quero suas perguntas inconsequentes,

suas dúvidas infantis.

não quero que você me entenda,

nem eu te entendo mais.

não é amor.

eu te juro que não é paixão.

apenas não gosto de dormir sozinha

e nosso sexo nunca foi

fundamental.

ironia,

destino?

vamos ser amigos

até onde pudermos ser.

só me deixe dormir mais um pouco

antes de irmos pro bar…"

"todos os poemas que eu escrevi

- Quase todos-

Eu fiz pra um homem.

Uma paixão.

Às vezes num mesmo poema, misturo dois ou três

Numa espécie de coquetel de detalhes e recordações.

Engraçado é que alguns se identificam

Se enxergam naquele poema maltrapilho,

naquele poema

adolescente, inconsequente,

quase pueril,

que faço à noite

quando todos já foram dormir

Tem os poemas pros homens inalcançáveis,

Aqueles que admiramos,

 na surdina,

Com medo que alguém perceba

E assim o encanto se acabe.

Por isso, os chamo de poemas platônicos.

Muitas vezes esses ficam até bons,

Pena que quase sempre

seja impossível uma dedicatória.

Tem os dos rápidos affaires,

que idealizei, e que, logo depois

o mistério se dissipou

E aí só restaram os poemas - ruins –

Que usei pra conquistá-los.

As grandes paixões estão espalhadas

Em todos eles

Um relance, um olhar

Uma fisgada de dor

Do amor que se acabou.

Tem também as conquistas

Sim, poemas também podem ser feitos pra um objetivo banal

Como dormir com um homem

E esperar jamais ouvir falar dele depois.

No meio desses poemas fajutos,

uma amosfera fake

de fingir que sou alguém

que se interessa por ele

A ponto de, na madrugada, unir palavras

aleatórias,

 em busca de um sentido exato.

Mas meus poemas mancos talvez sejam

A minha verdadeira e inalcançável

Redenção."

"

IDÍLIO

Fale de mim.

Da minha poesia, não.

Fale das minhas atitudes impensadas,

que meu penteado é ridículo.

Da minha poesia, não.

Fale de minhas bebedeiras homéricas, meus vexames públicos.

Dos cheques devolvidos, do meu guarda-roupa revirado,

diga que sou inconsequente, tacanha, piranha…

Fale da minha roupa indecente, meus casos mal resolvidos,

meu ataques de nervos, de risos,

lágrimas mal colocadas.

só não quero que você mexa com a minha poesia.

Minha poesia é seu Vietnã

Minha poesia está no limite

de onde você possa ou não estar

Intransponível. Inatingível. Soberana.

Eu.

Minha poesia é a Amazônia, e você não sai daqui.

Jamais toque na minha poesia,

mesmo ela sendo

ruim,

infantil, repetitiva

ou idiota.

Minha poesia é meu consolo,

salvação,

meu karma

Minha poesia me basta.

Não você."

"Currículo

Posso te dizer

que não sou chegada a luxos,

garanto não ser ligada a compras e futilidades,

passeios em shoppings,

e jamais me verá num vestido branco,

ao som da marcha nupcial.

Pode, sim, me ver por aí,

no boteco,

na rua, pensativa,

falando besteiras e teorias conspiratórias,

bebendo algum destilado,

suspeito.

Não me interprete mal:

gosto do que é bom,

mas me acostumo com o que posso,

me acostumei com ter e não ter,

-claro que a idade já pede um whisky bom-

mas se faltar, dá-se um jeito…

Posso falar demais -

recitar sempre a mesma poesia,

ser persona non grata,

ou a rainha da festa,

endeusar Clapton,

chorar ouvindo blues,

mas, mesmo cansada de tudo,

sempre sorrio pros amigos -

ainda que escondido.

Gosto mais de ficar só,

do que em multidões,

embora sempre cercada,

vou comigo

onde quer que eu vá.

Há tempos deixei de sonhar,

sempre curti o bandido e

mandei o mocinho se danar.

Acho que ler é o melhor remédio pra ressaca,

e transar nunca teve muito a ver com amor.

Claro que minto a idade,

claro que finjo ser

normal, feliz, educada

Mas tenho minhas razões

pra disfarçar

A poesia expõe demais

feridas abertas,

que não cicatrizam

e algumas que a gente nem sabia

que estavam lá.

Dizem que meus olhos tem vida,

que não sou dublê, figurante

da puta da vida

Só sei que sou viva,

embora alguns dias,

nem queira estar.

Carla Marti

Chuck Palahniuk, no livro O Clube da luta

“O que Tylor fala sobre sermos o lixo e os escravos da história é como me sinto. Queria destruir as coisas bonitas que nunca tive. Queimar a floresta tropical amazônica. Bombear CFC direto para a camada de ozônio. Abrir as válvulas de descarga dos tanques dos superpetroleiros e destampar as plataformas de petróleo em alto-mar. Queria matar todos os peixes que não consigo comprar para comer e sujar as praias francesas que nunca verei.

Queria que o mundo todo chegasse ao fundo do poço.

Enquanto batia naquele garoto, o que queria mesmo era atirar entre os olhos de cada panda ameaçado de extinção que não trepava para salvar sua espécie e de cada baleia ou golfinho que desistiu e se deixou encalhar na praia.

Não pense nisso como extinção pense como diminuição de pessoal.

Durante milhares de anos os humanos foderam, sujaram e fizeram merda com este planeta e agora a história espera que eu limpe tudo.

(...)

Queria queimar o Louvre. Quebraria os mármores do Panteão com uma marreta e limparia a bunda com a Mona Lisa. Esse é o meu mundo agora.

Este é o meu mundo, o meu mundo, e as pessoas antigas estão mortas.”

“- Em que tipo de confusão você se mete todo fim de semana?

Respondo que simplesmente não quero morrer sem ter algumas cicatrizes.”

“Que eu nunca me sinta completo.

Que eu nunca me sinta satisfeito.

Que eu nunca seja perfeito.”

“Você compra móveis. E pensa, este é o último sofá que vou precisar na vida. Você compra o sofá e fica satisfeito durante uns dois anos porque, aconteça o que acontecer, ao menos a parte de ter um sofá já foi resolvida. Depois precisa do aparelho de jantar certo. Depois da cama perfeita. De cortinas. E do tapete.

            Então você fica preso em seu belo ninho e as coisas que costumavam ser suas agora mandam em você.”

"_ insônia é apenas um sintoma de algo maior.- meu médico falou. - Descubra o que está errado de verdade, ouça o seu corpo."

Chuck Palahniuk, no livro O Clube da luta

Citações do livro Zonas úmidas, de Charlotte Roche

“Sempre penso sobre essa lenda urbana: duas garotas encomendam uma pizza para ser entregue em casa. Elas esperam e esperam, mas a pizza não chega. Elas ligam algumas vezes para o restaurante e reclamam. A pizza acaba chegando.

Ela está com a aparência meio estranha e o gosto, esquisito. Uma das meninas por acaso é filha de um funcionário da vigilância sanitária e antes de elas jogarem tudo no lixo, guardam os restos num saco e entregam para o papai.

Todos imaginam que a pizza está velha ou coisa aparecida. Mas a análise do laboratório mostra que a cinco tipos de esperma na cobertura da pizza. Acho que foi assim:  os caras do delivery estão de saco cheio dos telefonemas. Como são garotas que estão reclamando, fantasiam um estupro. Normal. Eles conversam a respeito, maquinam um plano e, em seguida, todos pegam os pintos para esguichar sobre a pizza. Os pizzaiolos veem uns os pintos dos outros. Não no estado normal, mas eretos. E ejaculando. Por isso eu invejo os homens. Eu também gostaria tanto de ver as xoxotas das minhas amigas e colegas da escola. E também os pintos dos meus amigos. Eu gostaria de ver todos eles tendo orgasmo também. Mas uma oportunidade dessas é tão rara. E não tenho as manhas de perguntar.

Vejo somente os pintos dos homens com quem transo, e as xoxotas das mulheres que pago.

Quero ver mais nessa vida!”

“Acho que se os homens querem mulheres raspadas, eles têm de assumir a raspagem. E não deixar todo o trabalho para elas. Se não fosse pelos homens, as mulheres nem se preocupariam com os próprios pelos. Para mim, a melhor das preliminares é ambos se rasparem um ao outro da maneira como gostam mais. E cada um faz no outro o penteado que acha mais excitante. É melhor do que um pedir as coisas para o outro e ficarem se explicando. Só dá encrenca.”

Efraim Medina Reyes, no livro Era uma vez o amor mas tive que matá-lo

“Eu fazia e desfazia mundos para ela. Ela aceitava minhas palavras e atos sem opor resistência. Era dócil e ingênua como um bichinho de estimação. Pensei que podia fazer o que quisesse, que ela nunca iria reagir. ENGANO. Enquanto estava ao seu lado nada aconteceu. Eu matava suas dúvidas como se fossem moscas. Assim que dei espaço ela descobriu o tipo de escória que amava.”

“O que me incomoda não é o frio, não é a chuva, não é o céu cinzento. Sou feito de uma madeira rara. O calor também não me incomoda mas me parece uma desgraça. O calor é bom quando se tem iate e hotel cinco estrelas. Se você tiver que dar aula numa escola de subúrbio e atravessar a cidade ao meio dia num ônibus lotado, não vai gostar do calor.”

“Eu e ela tivemos bons momentos, tivemos diálogos e sonhos, tivemos encontros e canções, tivemos sexo com amor, sexo com magia, sexo com sangue e loucura. É provável que ela queira negar aquele tempo mas eu vou estar aqui lembrando que a ensinei a mover estrelas, a ler escritores do caralho, a entender aquilo que os nossos olhos não veem, o que não faz barulho, as criaturas do ar escuro. Ela me ensinou a saber e isso pelo menos é verdade. Ela é esquiva, silenciosa, com feridas antigas. Você tem que amá-la com cuidado, ela pode ficar fria e dura como um sapo de gesso, pode fechar-se em si mesma como um caracol ressentido.”

“(...) Mônica, era argentina, tinha um doutorado em literatura inglesa e não exigiu camisinha.”

“Você não sabe que o diabo não existe? É só Deus quando está bêbado.”

“Não sei se tenho razão ou se as minhas ideias são absurdas mas tendo a acreditar que o amor existe, que é uma invenção do homem e agora está fora de controle.”

Diálogo entre Ernest Hemingway e Gil, no filme Meia noite em Paris

“ (...)

 - Estava com medo?

- Do quê?

- De ser morto.

- Nunca escreverá bem se tiver medo de morrer. Você tem?

- Eu tenho. Diria que esse é um dos meus maiores medos na verdade.

- É algo que todos fizeram antes de você e todos farão

- Eu sei, eu sei, mas...

- Já fez amor com uma grande mulher?

- Na verdade minha noiva é uma mulher bem sexy.

- Quando faz amor com ela sente uma paixão verdadeira, bela, e ao menos naquele momento, perde o medo de morrer?

- Não. Isso não acontece mesmo.

- Acredito que um amor verdadeiro e real cria uma trégua da morte. Toda covardia vem de não amar ou não amar bem, o que dá no mesmo. Quando um homem corajoso e verdadeiro olha a morte de frente como caçadores de rinocerontes, ou como Belmont que é muito corajoso, é por que ele ama com paixão suficiente para esquecer a morte, até ela retornar como faz com todos os homens. Você deve fazer amor bem feito. Pense nisso.”

Por André Camargo

1. Clube da Luta - Chuck Palluhnick ( apenas após o desastre nós podemos ser ressuscitados. É apenas após você perder todas as coisas que você é livre para fazer qualquer coisa. Nada é estático, tudo está em evolução, tudo está caindo em pedaços)
2. O estrangeiro - Albert Camus (Também eu me senti pronto a reviver tudo. Como se esta grande cólera me tivesse purificado do mal, esvaziado de esperança, diante desta noite carregada de sinais de estrelas, eu me abria pela primeira vez à terna indiferença do mundo. Por senti-lo tão parecido comigo, tão fraternal, enfim, senti que tinha sido feliz e que ainda o era. Para que tudo se consumasse, para que me sentisse menos só, faltava-me desejar que houvesse muitos espectadores no dia da minha execução e que me recebessem com gritos de ódio.)
3. Crime e Castigo - Dostóievski (os homens são divididos em ordinários e extraordinários. Os primeiros devem viver na obediência e não têm o direito de desrespeitar a lei, porque são ordinários; os segundos têm o direito de praticar todos os crimes e de violar todas as leis, pela simples razão de que são criaturas extraordinárias.)
4. Notas do Subsolo - Dostóievski (A vida toda algo me arrastava a fazer esses trejeitos, a tal ponto que acabei perdendo poder sobre mim mesmo. De outra feita quis por força apaixonar-me; isto me aconteceu duas vezes. E realmente sofri, meus senhores, assseguro-vos. No fundo da alma, não acreditamos estar sofrendo, há uma zombaria que desponta, mas, assim mesmo, sofria de verdade; tinha ciúmes, ficava fora de mim… E tudo isso por enfado, senhores, unicamente por enfado; a inércia me esmagara.)
5. Ecce Hommo - nietzsche ( Pois continuamos necessariamente estranhos a nós mesmos, não nos compreendemos, temos que nos mal-entender, a nós se aplicará para sempre a frase: 'cada qual é o mais distante de si mesmo' - para nós mesmos somos 'homens do desconhecimento)
6. O Homem revoltado - Albert Camus (Quando os dandis não se matam uns aos outros ou ficam loucos, fazem carreira e posam para a posteridade. Mesmo quando gritam que vão calar-se, seu silêncio é estrondoso.)
7. À insustentável leveza do ser - Milan Kundera (“Porque a vida humana também é assim que é composta. É composta como uma partitura musical. O ser humano, guiado pelo sentido da beleza, transpõe o acontecimento fortuito (uma música de Beethoven, uma morte numa estação) e faz dele um tema que, em seguida, inscreverá na partitura da sua vida. Como o compositor faz com os temas de uma sonata, está sempre a voltar a ele, a repeti-lo, a modificá-lo, a desenvolvê-lo, a transpô-lo. (...). Mesmo nos momentos da mais profunda desordem, é segundo as leis da beleza que, secretamente, o homem vai compondo a sua vida.)
8. Coisas frágeis - Neil Gaiman (ela parecia tão fria, tão focada, tão quieta e, ainda assim, seus olhos permaneciam fixos no horizonte. Você pensa que sabe tudo o que há para saber sobre ela imediatamente, mas tudo o que você pensa que sabe está errado. Paixão flui através dela como um rio de sangue. Então, por um momento, ela desvia o olhar e perde sua máscara e você cai. Todos os teus amanhãs começam aqui.)
9. Don quixote - Miguel de Cervantes (tudo o que sei é que enquanto durmo, eu não sinto medo, não tenho esperanças, conflitos ou glórias. (...) há apenas uma coisa ruim sobre o sono, ao menos que eu tenha ouvido, é que este relembra a morte, havendo pouca diferença entre um homem adormecido é um cadáver)
10. As Crônicas do Rei Arthur - Bernard Cornwell (“Only a fool wants war, but once a war starts then it cannot be fought half-heartedly. It cannot even be fought with regret, but must be waged with a savage joy in defeating the enemy, and it is that savage joy that inspires our bards to write their greatest songs about love and War")