Charles Bukowski, no livro Miscelânea Septuagenária

“Olhou para o sol. Tinha escapado da jornada de trabalho de oito horas havia apenas treze anos. Agora, todo o TEMPO era dele. Cada segundo, cada minuto, cada hora, cada dia. Cada noite. Ele era escritor. Escritor. Escritor profissional. Havia doze milhões de pessoas na América que queriam ser escritores. Ele era escritor.”

“ Escrever levava alguém para lugares rarefeitos, tornava-o estranho, um desajustado. Não foi por acaso que Hemingway explodiu os miolos sobre o suco de laranja. Não foi por acaso que Hart Crane se jogou sobre um propulsor, não foi por acaso que Chatterton tomou veneno de rato. Os únicos que continuavam eram os que escreviam best-sellers e eles não estavam escrevendo de verdade, já estavam mortos. E talvez ele também estivesse morto: tinha casa própria com sistema de segurança, uma máquina de escrever elétrica da IBM, tinha um Porsche e uma BMW na garagem. Mas até então havia resistido à piscina, à jacuzzi e à quadra de tênis. Talvez estivesse apenas meio morto?”

Citações - Pedro Juan Gutiérrez, no livro O insaciável homem-aranha

" Olho em silêncio para ela. Mantenho a norma de não discutir com mulheres. São muito ardilosas e perco sempre. Eu sou racional, lógico e paciente quando discuto. Elas são irracionais, ilógicas e impacientes. Me confundem rapidamente e não sei o que dizer."

"Quando Julia apareceu, achei que podia serenar meu espírito para toda vida. E nos casamos. Erro. Ao meu lado, em quatro anos, se transformou de uma mulher doce e lenta em uma mulher vertiginosa e corrosiva. O casamento destrói tudo. Ou eu destruo tudo. Não sei. "

"dizem que escrever ajuda a compreender os problemas. Comigo funciona ao contrário : cada dia estou mais confuso." 

“Quando alguém tem o poder, cresce muito o filho da puta que todos temos dentro de nós.”

“Tomei um banho. Bebi um litro de água gelada e olhei o relógio: uma e quarenta e cinco. Que bom. Fiz muitas coisas em pouco tempo. Bebi mais água e deitei ao lado de Julia. Ela roncava. Fiquei ouvindo um pouco. Abri os olhos. Pelas persianas abertas entrava a luz da lua. Olho o teto. Não estou com sono. Estou excitado talvez. O bom agora seria se Julia gostasse muito de mim e me deixasse de pau duro ao cheiras suas axilas. Uma boa trepada é sedativa. A gente se descarrega e pronto. Dorme como um urso. Ah, mas não. Ouço enquanto ronca grosseiramente. Parece um caminhoneiro, porra! E fico de mau humor. Vim todo feliz com meu pargo, me deito junto dessa mulher e já estou irritado e com vontade de lhe dar um empurrão e jogá-la para fora da cama.”

Mario Bortolotto, no livro Bagana na chuva

“Veio pra cima de mim com tudo. Eu falei.

‘Ei, calma ai, tô meio destreinado.’

Mentira, vinha transando com frequência. Mas eu sempre gostava de dizer que tava de molho e tal. As garotas se julgam especiais. Não há nada de mal em fazer uma garota se sentir especial, mesmo que você não a ame, ou sequer goste dela tanto assim. Aquela eu amava pra caralho. Resolvi gastar tudo o que tinha com ela. o problema é que ela fez um troço que na época eu achava inaceitável. Ela veio por cima. Bosta. Ela subiu em cima do meu pau e tudo ficou esquisito. Ela mexia furiosamente. Fiquei apavorado.

‘Porra, Angela, manera ai.’

‘Por quê? Tá ótimo.’

Ela mexia e eu sentia que a precoce ia emplacar. Puxei de uma vez de dentro dela antes que a porra desse as caras.

‘Merda, Cardan, por que você fez isso?’

‘Eu ia gozar.’

‘E daí? Eu também.’

Ela não aceitou minhas desculpas. Eu não aceitei o fato de ela ter ficado puta comigo e nada mais deu certo naquela noite.“

poemas - Carla Marti

"tenho pensado:

ainda bem que nunca morri,

ainda bem que não morri antes de nós.

porque eu não ia perdoar a Deus

se eu não tivesse

te conhecido."

"

Atenção: Desvio

Se eu um dia achei

sua bebedeira natural,

foi engano.

se um dia me pareceu

que nossos caminhos se cruzariam naturalmente,

enquanto olhava, absorta, o gelo explodir no copo,

perdi.

se pensei em tanta coisa pra dizer

e sigo muda

o tempo ente nós

acabou,

se dissolveu,

como o gelo do meu copo imaginário,

explodiu.

E qual de nós dois se manteve intacto?"

"

Outra noite

E se eu te disser

que não quero que a brincadeira acabe mais

você me perdoa?

Não quero sentir aquele

estúpido silêncio de elevador

de hoje cedo

não quero suas perguntas inconsequentes,

suas dúvidas infantis.

não quero que você me entenda,

nem eu te entendo mais.

não é amor.

eu te juro que não é paixão.

apenas não gosto de dormir sozinha

e nosso sexo nunca foi

fundamental.

ironia,

destino?

vamos ser amigos

até onde pudermos ser.

só me deixe dormir mais um pouco

antes de irmos pro bar…"

"todos os poemas que eu escrevi

- Quase todos-

Eu fiz pra um homem.

Uma paixão.

Às vezes num mesmo poema, misturo dois ou três

Numa espécie de coquetel de detalhes e recordações.

Engraçado é que alguns se identificam

Se enxergam naquele poema maltrapilho,

naquele poema

adolescente, inconsequente,

quase pueril,

que faço à noite

quando todos já foram dormir

Tem os poemas pros homens inalcançáveis,

Aqueles que admiramos,

 na surdina,

Com medo que alguém perceba

E assim o encanto se acabe.

Por isso, os chamo de poemas platônicos.

Muitas vezes esses ficam até bons,

Pena que quase sempre

seja impossível uma dedicatória.

Tem os dos rápidos affaires,

que idealizei, e que, logo depois

o mistério se dissipou

E aí só restaram os poemas - ruins –

Que usei pra conquistá-los.

As grandes paixões estão espalhadas

Em todos eles

Um relance, um olhar

Uma fisgada de dor

Do amor que se acabou.

Tem também as conquistas

Sim, poemas também podem ser feitos pra um objetivo banal

Como dormir com um homem

E esperar jamais ouvir falar dele depois.

No meio desses poemas fajutos,

uma amosfera fake

de fingir que sou alguém

que se interessa por ele

A ponto de, na madrugada, unir palavras

aleatórias,

 em busca de um sentido exato.

Mas meus poemas mancos talvez sejam

A minha verdadeira e inalcançável

Redenção."

"

IDÍLIO

Fale de mim.

Da minha poesia, não.

Fale das minhas atitudes impensadas,

que meu penteado é ridículo.

Da minha poesia, não.

Fale de minhas bebedeiras homéricas, meus vexames públicos.

Dos cheques devolvidos, do meu guarda-roupa revirado,

diga que sou inconsequente, tacanha, piranha…

Fale da minha roupa indecente, meus casos mal resolvidos,

meu ataques de nervos, de risos,

lágrimas mal colocadas.

só não quero que você mexa com a minha poesia.

Minha poesia é seu Vietnã

Minha poesia está no limite

de onde você possa ou não estar

Intransponível. Inatingível. Soberana.

Eu.

Minha poesia é a Amazônia, e você não sai daqui.

Jamais toque na minha poesia,

mesmo ela sendo

ruim,

infantil, repetitiva

ou idiota.

Minha poesia é meu consolo,

salvação,

meu karma

Minha poesia me basta.

Não você."

"Currículo

Posso te dizer

que não sou chegada a luxos,

garanto não ser ligada a compras e futilidades,

passeios em shoppings,

e jamais me verá num vestido branco,

ao som da marcha nupcial.

Pode, sim, me ver por aí,

no boteco,

na rua, pensativa,

falando besteiras e teorias conspiratórias,

bebendo algum destilado,

suspeito.

Não me interprete mal:

gosto do que é bom,

mas me acostumo com o que posso,

me acostumei com ter e não ter,

-claro que a idade já pede um whisky bom-

mas se faltar, dá-se um jeito…

Posso falar demais -

recitar sempre a mesma poesia,

ser persona non grata,

ou a rainha da festa,

endeusar Clapton,

chorar ouvindo blues,

mas, mesmo cansada de tudo,

sempre sorrio pros amigos -

ainda que escondido.

Gosto mais de ficar só,

do que em multidões,

embora sempre cercada,

vou comigo

onde quer que eu vá.

Há tempos deixei de sonhar,

sempre curti o bandido e

mandei o mocinho se danar.

Acho que ler é o melhor remédio pra ressaca,

e transar nunca teve muito a ver com amor.

Claro que minto a idade,

claro que finjo ser

normal, feliz, educada

Mas tenho minhas razões

pra disfarçar

A poesia expõe demais

feridas abertas,

que não cicatrizam

e algumas que a gente nem sabia

que estavam lá.

Dizem que meus olhos tem vida,

que não sou dublê, figurante

da puta da vida

Só sei que sou viva,

embora alguns dias,

nem queira estar.

Carla Marti

Chuck Palahniuk, no livro O Clube da luta

“O que Tylor fala sobre sermos o lixo e os escravos da história é como me sinto. Queria destruir as coisas bonitas que nunca tive. Queimar a floresta tropical amazônica. Bombear CFC direto para a camada de ozônio. Abrir as válvulas de descarga dos tanques dos superpetroleiros e destampar as plataformas de petróleo em alto-mar. Queria matar todos os peixes que não consigo comprar para comer e sujar as praias francesas que nunca verei.

Queria que o mundo todo chegasse ao fundo do poço.

Enquanto batia naquele garoto, o que queria mesmo era atirar entre os olhos de cada panda ameaçado de extinção que não trepava para salvar sua espécie e de cada baleia ou golfinho que desistiu e se deixou encalhar na praia.

Não pense nisso como extinção pense como diminuição de pessoal.

Durante milhares de anos os humanos foderam, sujaram e fizeram merda com este planeta e agora a história espera que eu limpe tudo.

(...)

Queria queimar o Louvre. Quebraria os mármores do Panteão com uma marreta e limparia a bunda com a Mona Lisa. Esse é o meu mundo agora.

Este é o meu mundo, o meu mundo, e as pessoas antigas estão mortas.”

“- Em que tipo de confusão você se mete todo fim de semana?

Respondo que simplesmente não quero morrer sem ter algumas cicatrizes.”

“Que eu nunca me sinta completo.

Que eu nunca me sinta satisfeito.

Que eu nunca seja perfeito.”

“Você compra móveis. E pensa, este é o último sofá que vou precisar na vida. Você compra o sofá e fica satisfeito durante uns dois anos porque, aconteça o que acontecer, ao menos a parte de ter um sofá já foi resolvida. Depois precisa do aparelho de jantar certo. Depois da cama perfeita. De cortinas. E do tapete.

            Então você fica preso em seu belo ninho e as coisas que costumavam ser suas agora mandam em você.”

"_ insônia é apenas um sintoma de algo maior.- meu médico falou. - Descubra o que está errado de verdade, ouça o seu corpo."

Chuck Palahniuk, no livro O Clube da luta

Citações do livro Zonas úmidas, de Charlotte Roche

“Sempre penso sobre essa lenda urbana: duas garotas encomendam uma pizza para ser entregue em casa. Elas esperam e esperam, mas a pizza não chega. Elas ligam algumas vezes para o restaurante e reclamam. A pizza acaba chegando.

Ela está com a aparência meio estranha e o gosto, esquisito. Uma das meninas por acaso é filha de um funcionário da vigilância sanitária e antes de elas jogarem tudo no lixo, guardam os restos num saco e entregam para o papai.

Todos imaginam que a pizza está velha ou coisa aparecida. Mas a análise do laboratório mostra que a cinco tipos de esperma na cobertura da pizza. Acho que foi assim:  os caras do delivery estão de saco cheio dos telefonemas. Como são garotas que estão reclamando, fantasiam um estupro. Normal. Eles conversam a respeito, maquinam um plano e, em seguida, todos pegam os pintos para esguichar sobre a pizza. Os pizzaiolos veem uns os pintos dos outros. Não no estado normal, mas eretos. E ejaculando. Por isso eu invejo os homens. Eu também gostaria tanto de ver as xoxotas das minhas amigas e colegas da escola. E também os pintos dos meus amigos. Eu gostaria de ver todos eles tendo orgasmo também. Mas uma oportunidade dessas é tão rara. E não tenho as manhas de perguntar.

Vejo somente os pintos dos homens com quem transo, e as xoxotas das mulheres que pago.

Quero ver mais nessa vida!”

“Acho que se os homens querem mulheres raspadas, eles têm de assumir a raspagem. E não deixar todo o trabalho para elas. Se não fosse pelos homens, as mulheres nem se preocupariam com os próprios pelos. Para mim, a melhor das preliminares é ambos se rasparem um ao outro da maneira como gostam mais. E cada um faz no outro o penteado que acha mais excitante. É melhor do que um pedir as coisas para o outro e ficarem se explicando. Só dá encrenca.”

Efraim Medina Reyes, no livro Era uma vez o amor mas tive que matá-lo

“Eu fazia e desfazia mundos para ela. Ela aceitava minhas palavras e atos sem opor resistência. Era dócil e ingênua como um bichinho de estimação. Pensei que podia fazer o que quisesse, que ela nunca iria reagir. ENGANO. Enquanto estava ao seu lado nada aconteceu. Eu matava suas dúvidas como se fossem moscas. Assim que dei espaço ela descobriu o tipo de escória que amava.”

“O que me incomoda não é o frio, não é a chuva, não é o céu cinzento. Sou feito de uma madeira rara. O calor também não me incomoda mas me parece uma desgraça. O calor é bom quando se tem iate e hotel cinco estrelas. Se você tiver que dar aula numa escola de subúrbio e atravessar a cidade ao meio dia num ônibus lotado, não vai gostar do calor.”

“Eu e ela tivemos bons momentos, tivemos diálogos e sonhos, tivemos encontros e canções, tivemos sexo com amor, sexo com magia, sexo com sangue e loucura. É provável que ela queira negar aquele tempo mas eu vou estar aqui lembrando que a ensinei a mover estrelas, a ler escritores do caralho, a entender aquilo que os nossos olhos não veem, o que não faz barulho, as criaturas do ar escuro. Ela me ensinou a saber e isso pelo menos é verdade. Ela é esquiva, silenciosa, com feridas antigas. Você tem que amá-la com cuidado, ela pode ficar fria e dura como um sapo de gesso, pode fechar-se em si mesma como um caracol ressentido.”

“(...) Mônica, era argentina, tinha um doutorado em literatura inglesa e não exigiu camisinha.”

“Você não sabe que o diabo não existe? É só Deus quando está bêbado.”

“Não sei se tenho razão ou se as minhas ideias são absurdas mas tendo a acreditar que o amor existe, que é uma invenção do homem e agora está fora de controle.”